No fue bueno, pero fue lo mejor

Acúseme de cosmopolitismo apátrida, pero no voy a ensalzar las glorias y virtudes de la selección española de fútbol. Me gusta el fútbol, me encanta y me apasiona, pero en cuanto termina el encuentro ni tengo ganas de celebrar las victorias ni de llorar por los fracasos. Lo que me gusta de un buen partido de fútbol es la emoción, la tensión, saber que en 5 segundos puede cambiar el rumbo de lo que habían sido los noventa minutos anteriores. Pero una vez pita el árbitro, la pasión se me desvanece. Lo consultaré con mi farmacéutico, lo prometo.

Pero lo que hoy quería hacer no era discutir sobre fútbol, sino hacer un par de apuntes y mostrar una canción, esta vez de Bunbury & Vegas, para mí, personalmente, dos de los mejores letristas españoles actuales.

La canción es una no muy conocida, del disco El Tiempo de las Cerezas, aquel disco que grabaron juntos hace un par de años: El Cazador.

Logré nacer un mes de enero,
tarde ya para el calor.
Me convertí, invierno a invierno,
en un torpe cazador.

[...]
Vivía igual que un cazador,
en soledad, sin fe ni amor,
mi presa siempre estaba en otro lado.

A hierro yo viví y maté
y a hierro sé que moriré,
el cielo nunca se ha equivocado.

Poesía hecha canción, siempre me gustó por aquéllo de autobiográfico que solemos otorgarle a las canciones que nos gustan: logré nacer un mes de enero, vivía y vivo igual que un cazador, y, desde luego, a hierro moriré. Pero la caza se abandonó como método de sustento hace siglos, siendo sustituida por la domesticación de los animales y la cría de ellos. Al fin y al cabo, asegurarse un plato de carne todas las noches es buen trofeo.

Sin embargo, todavía quedamos unos pocos estúpidos anclados en el pasado, aquellos que creemos que el Brasil de Zico fue el mejor equipo de la historia, que el Mayo del 68 fue más importante que el 20 de Julio del 69 y que Jesucristo fue el primer revolucionario de la historia. Aquellos que apreciamos el noble arte de la caza sin escopeta.

Seguramente no sea ni la mejor canción de Bunbury ni de Nacho Vegas, pero lo que está claro es que tiene lo mejor de ambos, y como el resto del disco, es una genialidad.

Asco (y I)

Hace treinta años que llamaste a la puerta de su amor

y a los tres meses ya habíais logrado

vuestro retrato de familia con perrito

y tú el corazón enamorado.

Ni eran ni son buenos tiempos para la lírica

y desde luego tú aún no te has quejado,

tiempos nuevos vendrán, pensaste,

para tu corazón amoratado.

Así pasaron los días y las noches

hasta que tu cuerpo se tiñó en morado,

torpeza tuya en la escalera

todo por llevar un mal calzado.

Harta ya de tanta excusa

de tanto golpe y de tanto peleado,

no te rindas, querida, ante aquel macho,

no te rindas, querida. que aún no es tarde.

Nada personal

¿Te acuerdas de aquella noche que nunca acabó?

No lo sé tú, pero yo sí.

Recuerdo una noche lluviosa, fría, agorafóbica

en la que todos nadaban en un mar de absurdidad.

Ni la hora nos preguntamos,

y mi recuerdo se empeña en olvidar tu nombre.

Parecíamos conocernos, déjà vu pensé,

y allí estábamos los dos, celebrando el triunfo de Baco,

deleitando nuestros paladares

tú con malta, yo con enebro.

Quisimos arreglar el mundo en diez minutos,

y en media hora comprendimos

que la soledad compartida

se disfruta más en un coche.

Puestos a recordar recuerdo

tus caderas de fuego y

tus arañazos venenosos,

dialogar como filósofos para follar como locos,

todo fluyó y nada permaneció.

Símiles baratos que sirven para la ocasión.

Días más tarde, incauto yo,

en un déjà vu volví a pensar.

Alguien conocido me miraba y sonreía,

una mujer hermosa, demasiado quizás,

pintas de diosa egipcia,

cual primogénita de Ra.

Fue entonces cuando me dio por pensar

y volví a recordad

aquellas uñas venenosas, esa mirada,

aquellas caderas de fuego, esa sonrisa.

Y es que tan sólo tres noches atrás,

aquella diosa egipcia se escapó de Ra,

abandonó la dictadura del dios Sol

y por la noche quiso disfrutar.

Y, modestia aparte, del abajo firmante

por aquella sonrisa que encontré,

mal no lo debió pasar.

En cualquier desfile, mi paso cambiado siempre irá

Hoy abro con este verso de una canción de Sr. Chinarro que destacaría sobre otras, Militar. En especial me gusta esta estrofa:

Y la leche está hirviendo,
se quemó la tostada.
¿Para qué tanta prisa?
¿Para qué la corbata?
Todo por la comida,
todo por una cama.

Cierto, por desgracia, otro ladrillo en el muro que somos, como dirían Pink Floyd. Y eso podría ser triste. Pero también puede servir para que algunos creamos que no tenemos por que ser otro ladrillo, porque, al fin y al cabo, qué pared no tiene grietas.

Por cierto, Stop the Wall! (campaña contra el apartheid en Palestina, el muro que pretenden colocar)

Probando, uno, dos

Aquí comienza éste mi primer blog, mi primera vez, qué ilu. Moscas en la sopa, se llama. Y es que quien no se ha encontrado nunca una de esas molestas moscas mientras se destinaba a deleitar su paladar con una deliciosa sopa jardinera, o marinera, o de ternera, o con fideos, o con estrellitas, o de verduras…

Al fin y al cabo las moscas que te encuentras en la sopa son aquellas cosas que no esperabas encontrarte en tu plato, cosas al fin y al cabo, diferentes. Y es de estas cosas de las que pretendo escribir al fin y al cabo aquí, reflexiones del día, pajas mentales que con tanto orgullo y satisfacción se hace uno a lo largo del día o simplemente videos de monetes graciosos que uno se encuentra en la red (¡qué graciosos los monetes!).

Pues eso, hasta la próxima.